dans le jardin, il y a un puits, une cavité profonde avec une margelle en verre. La nuit se lève, l'air est fragile. Tout autour de ce puits, des questions impénétrables et d'une intimité sauvage. Dans l'allée principale, des sandales rouges sont chevillées à Carolina et la vigueur de son corps est retenue en elle. Dans cette fin du monde imminente, elle est tout à la fois le silence de ses sens et la musique du souffle. Les questions inspirent, convoquent le regard et restent. Je suis seule à entendre le bonheur d'un corps écrit. Plus rien n'apparait simplement, ni la peau, ni les marques des désirs, ni la solitude au fond du puits. Cette écriture-là dans mes yeux au lieu de soi ― une vie sans hommes
du vêtement, la vanité aime les courbes. Si je lis ses yeux suivant le fil de chaque ligne aspirée, ce serait plus beau de l'extérieur. Les belles impressions tout en relief vertigineux paraîtraient hors du corps. Plus il y a de courbes sur une même ligne plus la beauté serait un espace tendu à l'autre, et l'ensemble des lignes — l'être au modèle. De la sensation née des choses vécues, elle explique qu'elle ne sait rien, qu'elle a laissé l'origine en suspens le matin de sa propre naissance. Du vêtement sur sa peau qui est au temps la résistance l'eau et la douleur, du même temps qui dévore ses tissus mais qui l'arme durement dans ses failles pour qu'aucun baiser ne puisse la libérer, elle attend le jour d'une texture remarquable. Elle est évasive, elle est confuse. Et quand elle parle du vêtement, courant intérieur insoluble à l'extérieur, c'est de son amour replié
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